“Em casa, minha mãe me batia. Batia muito. Quando estava bêbada e quando estava sóbria. O álcool fazia ela ter problema de nervos. Eu me lembro que quando estava sã ela ficava tremendo. Era muito louco. Ela esperava eu dormir e batia em nós com um pedaço de pau, tacava objetos. Às vezes ela me cutucava com bituca de cigarro, e, como lá não tinha fogão a gás e a gente cozinha no fogão a lenha, tinha bastante pau em casa. Então minha mãe esperava a gente dormir e dava paulada. […] Minha mãe morreu e eu me senti aliviada. Eu justificava todo o meu fracasso na pessoa dela, tudo estava depositado nela. Eu pensava “Faço isso porque minha mãe bebe, porque ela me botou na rua”. Minha mãe falava coisas do tipo: “A mãe sempre nos amou. Ela bebia porque era fraca”. Meu irmão também dizia: “A mãe era fraca, bebia por causa da nossa avó e também, olha eu não conheço o meu pai, você conhece o seu pai, a mãe sozinha teve que criar eu, você e a Giselda. Ela não teve ninguém para dar apoio. Ela se rendeu ao álcool, mas você não pode pensar assim da mãe. A mãe sempre nos amou, cara, eu amo a mãe. E eu respondia: “Amou a gente o quê? Não sei porque você gosta da mãe.”